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    他背后那扇门还没关，门缝里透进城西贫民窟的晨光，还能隐约听到外面卖馒头的吆喝声、豆浆锅的咕嘟声，那是人间的烟火气，是他今晨刚刚触碰过的温暖。

    他没有回头，也没有留恋。那些温暖，那些释然，都只是他的伪装，是他引王屠入局的诱饵。他早就没有退路了，从他娘死在塌掉的窝棚里的那一刻起，从他知道自己满门被灭的真相那一刻起，他就只有一条路可走——复仇。

    他看着判官，看着这个把他当狗用了二十年、此刻才第一次拿正眼看他的男人，嘴角慢慢弯起一个弧度。

    不是今晨的释然，不是昨夜的自嘲，是二十年前，他跪在母亲面前，发誓要为满门报仇、却被王府的人按进马车时，藏在眼底的那抹锋芒，那抹没人注意过、却从未熄灭过的锋芒。

    “我是那个欠了二十年，今天开始，正式还账的人。”

    他说，声音平静，却带着不容置疑的决绝。

    烛火跳了最后一跳，光芒忽明忽暗，随后，又恢复了昏暗。

    门在他身后缓缓合上，“吱呀”一声，打破了密室的寂静，也隔绝了人间所有的光和热，隔绝了那些他从未真正拥有过的温暖。

    密室重新沉入黑暗，冰冷而潮湿，只有烛火，在昏暗的角落里，微微跳动，映着判官那张阴鸷的脸。

    片刻后，判官发出一声意味不明的轻笑，那笑声在空旷的密室里回荡，很远，很冷，像猫戏弄将死的老鼠时，喉咙里滚出的满足叹息，带着一丝玩味，还有一丝阴狠。

    城隍庙。

    熊淍握着孤锋剑，坐在岚的身边，目光死死盯着庙门外灰蒙蒙的天，眉头紧锁，脸色苍白得吓人。

    师父还没回来。

    他不敢去找，也不能去找。师父临走前，死死按住他的肩膀，眼神决绝，只说了四个字：别回头。

    他知道，师父是不想让他卷入这场纷争，不想让他送死。可他是师父一手带大的，师父是他在这世上，唯一的亲人，他怎么可能眼睁睁看着师父独自去冒险，怎么可能做到不回头。

    他把剑横在膝上，第一次，如此仔细地看着这柄师父用了二十年的剑。剑刃上布满了缺口，剑锷崩裂了三处，剑柄上缠着的麻绳，被血浸透了又干涸，干涸了又浸透，一层层结成了黑褐色的硬壳，摸上去，粗糙而冰冷，带着一股淡淡的血腥味。

    这柄剑，比师父的命还老，陪着师父，经历了无数生死，沾过无数鲜血，也承载着师父，无数说不出口的委屈和痛苦。

    他把剑紧紧贴在心口，剑身的冰冷，透过衣衫，传到他的心底，像师父临别前，最后看他的那一眼，冰冷，却又藏着无尽的牵挂和不舍。

    岚睡得很不安稳，眉头紧紧皱着，嘴唇轻轻动着，像是在说梦话，脸色也苍白得吓人，额头上，还渗着细密的冷汗。

    熊淍俯身，凑近她的耳边，轻轻听着，心脏猛地一缩，浑身一僵。

    她在喊他，声音微弱，带着一丝恐惧和哀求：“淍哥……别去……别去找师父……”

    “那个轿子里……不是人……它、它没有脸……好可怕……”

    熊淍的身体，瞬间变得冰凉，握着剑的手，紧了又紧，指节发白，连呼吸，都变得急促起来。岚说的轿子，他知道，是王府的轿子，是那个藏着无数秘密、让人闻之色变的轿子。

    难道师父，真的出事了？

    就在这时，庙门外，忽然传来了脚步声。

    很轻，很碎，踏在地上，几乎没有声音，像踩在棉花上，又像踏在云里，轻飘飘的，却带着一股刺骨的寒意，一点点靠近。

    不是师父的脚步声。师父的脚步声，沉稳而有力，每一步，都踏得很实，而这脚步声，太轻，太诡异了。

    脚步声，停在了庙门口。

    熊淍猛地握紧孤锋剑，身体瞬间绷紧，警惕地抬头，目光死死盯着庙门口的逆光处，浑身的汗毛，都竖了起来。

    逆光里，站着一个人，身形瘦小，披着一件明显过大的黑斗篷，兜帽压得很低，遮住了整张脸，看不清容貌，只能看到一个小小的、僵直的身影。

    那人没动，就那么静静地站在那里，像一尊小小的、没有生命的雕塑，连呼吸声，都听不到，只有一股刺骨的阴冷，顺着门缝，一点点渗进来，弥漫了整个城隍庙。

    风灌进庙里，掀起了那人兜帽的一角。

    熊淍的心脏，猛地一沉，瞳孔瞬间收缩，一股寒意，从脚底直冲天灵盖——那是一张七八岁孩童的脸，惨白得像纸，没有一丝血色，脸上没有任何表情，木然得可怕。最吓人的是他的眼睛，眼眶里没有眼珠，只有两团深不见底的黑，像是两口深不见底的枯井，能把人的灵魂，都吸进去。

    孩子开口了，声音没有丝毫起伏，不像是孩童的声音，反而像一个年迈的老人，沙哑、冰冷，又带着一丝诡异的机械感，像念经，又像背课文，一字一句，清晰地传到熊淍的耳朵里：
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